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Ce texte est une énorme métaphore.
Il est dédié à deux personnes en particulier, la première, ma bouffée d'air, mon envie, qui maîtrise déjà l'art de l'émotion, et la seconde qui s'y initie... un clone qu'il dit !
Mes RPs se suivent, à une fréquence certainement trop importante... mais vous n'êtes pas obligés de me lire, loin de là.
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- Vous jouez comme une femme de ménage !

La remarque cinglante flotte quelque temps dans les airs, avant de retomber lourdement sur les épaules de la jeune pianiste. Elle s'évertue pourtant à suivre sa partition et ne se hasarde pas vraiment aux abysses de l'improvisation. Trop dangereux ? Elle n'a jamais osé.

- Puisque vous souhaitez obéir aux règles, allez-y, je vous écoute, encore une fois.

Il a le chic pour trouver les mots agaçants, qui fouettent sa fierté et son orgueil. L'air décidé, elle fait mine de craquer ses petits doigts et tourne les pages de son livret, en espérant y trouver la partition apte à le faire taire et ridiculiser la lassitude dont il déborde. Elle ferme les yeux pour rassembler tout son courage et se lance aux premières notes. Elle les rouvre brièvement pour se concentrer sur les lignes... puis les referme brusquement. Elle va sortir des sentiers battus cette fois-ci, sa rage est telle qu'elle veut innover et pour cela elle se surprend à puiser au plus profond d'elle-même, sa Mélodie. Le rythme s'accélère, elle ne respire déjà plus, puis s'arrête fébrilement. Elle fait une pause, quelques instants pour reprendre son souffle, mais le temps n'a plus aucune valeur, elle le suspend à sa guise...

Elle redémarre de plus belle avec ivresse. Les notes se succèdent, les boucles s'enchaînent... sa partition défile à une vitesse hallucinante, les mots se relaient sur le rythme de sa Mélodie. Ses doigts glissent sur le clavier comme la plume sur le papier glacé. Ils s'enflamment d'un feu divin, étincelant de grâce. Alors sa virtuosité se fond dans la prose qu'elle manie d'une main nouvelle. Rien ne l'arrête, pas même le bris violent de la porcelaine sur le parquet. Sa tête oscille comme les notes sur les lignes de sa partition et ses paupières vibrent de plaisir, d'émotion.

Elle enjolive chaque parcelle du piano en lui conférant cette nouvelle histoire impérissable, écrite avec frénésie. Il n'est plus qu'accessoire, il n'est plus la source de ses désirs, mais l'inédit objet de sa passion. Des vagues de bonheur envahissent son coeur, l'extase la submerge. Folie.

Enfin, la plume stoppe sa dance, brûlée par ce balet inouï sur les méandres de son esprit. Elle ouvre les yeux, les baisse, confuse, puis se retourne lentement vers son maître. La gamine est troublée, et s'apprête déjà à subir les foudres de son professeur pour sa... création inconsciente.

Mais il ne bouge plus. Il garde la main suspendue, la bouche ouverte, stupéfait. Effrayé par ce soudain talent qui lui explose au visage... elle sait d'où il vient, mais lui restera ignorant.

- Je... vous...

Alors qu'elle déborde d'envie, lui peine à trouver les mots. Le maître est impuissant, elle a su trouver la voie pour pénétrer les plus profonds recoins de son être. Il y a à peine un instant, elle chatouillait encore ses cordes sensibles.

Elle a trouvé la voie.


Lis en toi, écoute ta plume.


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Radiohead - Fog
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